— …А вчера еще мать масла в огонь подлила! – рассказывает сорокачетырехлетняя Зинаида. — Не зря не получались у вас дети, говорит, надо было смириться! Вывернулась мехом наружу буквально, родила, теперь на стены лезешь от своего ребеночка… А я, грешным делом, и сама думаю – вот дура я, а. Не было бы его сейчас, так не было бы и львиной доли проблем. Жили бы с мужем, как в раю – в тишине, чистоте и порядке. И недаром у меня не получалось родить, видимо, дети – это не мое. Жаль, что поняла это поздно… (function(w, d, c, s, t){ w[c] = w[c] || []; w[c].push(function(){ gnezdo.create({ tizerId:...

– А я дочке говорю – не переживай! – делится пятидесятилетняя Маргарита. - Твоя судьба мимо тебя не пройдет. Найдет и за печкой! (function(w, d, c, s, t){ w[c] = w[c] || []; w[c].push(function(){ gnezdo.create({ tizerId: 248274, containerId: 'containerId248274' }); }); })(window, document, 'gnezdoAsyncCallbacks'); Дочери Маргариты скоро тридцать. Она милая, довольно  симпатичная, только очень уж скромная. По крайней мере, внешне. В глаза не смотрит, то и дело заливается румянцем и норовит проскользнуть мимо незамеченной. Живет с мамой...